Ella (mi memoria)

Hace muchos años (ocho años a veces son muchos) terminé un dibujo y creo que fue porque me gustó que a los pocos días escribí algo de pocos renglones sobre el tema. Hace unos días me acordaba de eso, mi memoria me decía que me habían gustado tanto los dos, que estaban en la misma hoja, de un lado el dibujo y escondido atrás, el texto. Y también que los junté para que, con el tiempo, alguien encuentre ese dibujo y que, sorprendido, descubra la historia que lo acompañaba. Hoy busqué el dibujo y descubrí que mi memoria está tan mal como yo, el dibujo me sigue gustando pero el texto no está. Voy a tratar de encontrarlo, sé que en algún lado lo escribí. Si lo encuentro, los junto, como quiso mi memoria, y después subo todo al blog. Sé de qué hablaba el texto, pero si no lo encuentro no pienso reescribirlo, porque también sé que no voy a poder conformar a mi memoria.
Para ella las cosas perdidas tienen un sabor imposible de recuperar.

No es verso…

Soy de jugarme el corazón en cualquier mano porque no creo en otra manera de jugar. Soy alguien que siempre está a un paso de mandar todo a la mierda pero nunca lo hace saber y hasta ahora nunca lo había dicho. Me mantengo ahí, en el filo, para cuando las opciones ofrezcan matices.
¿Que qué es eso del corazón? Probatio diabólica.
(los que lo tienen saben de qué hablo)

Mi gurú

Pepe pasa como mínimo dos veces por semana por mi trabajo, él es lo más cercano que tengo a un gurú, si hablara poco seria definitivamente un gurú, pero le encanta hablar, podría estar horas, siempre tiene alguna historia para contarme y un consejo para darme. Él y yo sabemos de qué están hechos los consejos, pero me los da igual, como dice; nunca están de más, mi abuelo era un sabio, yo siempre lo escuchaba y sólo con el tiempo supe que tenía razón. Pepe tiene más o menos 70 años, es la edad que tendría mi viejo en este momento, tal vez por eso lo escucho, es decir, más por quimérica evocación que por interés. Solamente conozco de él tres estados; alegre, cansado e indignado. Es bastante predecible, cuando está alegre me habla de lo bien que le va en sus asuntos y me cuenta alguna anécdota graciosa, cuando está cansado indaga sobre mi vida y si puede acota algo y cuando está indignado suele levantar la voz para contarme de qué manera este país se va al carajo (aunque este estado es raro en él).
Tiene todo tipo de prejuicios; comunes, como que todos los policías son malandras por naturaleza y otros curiosos como de que los ingenieros son bobos (para estos tiene una pequeña imitación). En el imaginario colectivo el bigote es sinónimo de seguridad e incluso virilidad, para Pepe no, según él los que llevan bigote necesitan sentirse seguros y si los apurás se van al mazo.
Yo siempre había querido dejarme la barba.

El jardín de las delicias

Serenata de madrugada

Hace aproximadamente 14 años, en un taller mecánico, aparecía ella. El dueño del taller, sabiendo más de autos y religiones que de perros, dijo que era “manto negro” y la bautizó Shiva. Una semana después Shiva se unía a mi familia siendo un eslabón irremplazable en las tareas del campo. Mi vieja, sabiendo más de perros que el dueño del taller, dijo que era muy inteligente, pero no “manto negro”.
La realidad de Gandhi es diferente, él tiene fecha de nacimiento en un papel y un tatuaje en la oreja que nunca lo hicieron del todo feliz. La primera vez que lo vi (hace 10 años) estaba compartiendo con Zenta una jaula en el patio trasero de la casa de un matrimonio en desacuerdo. El esposo, comportándose como tal, decidía seguir la voluntad de su esposa y venderlos. Zenta y Gandhi apoyados en la puerta de alambre sobre sus dos patas traseras, como un par de Don King’s, no dejaron de lamerme cuando me acerqué. Había ido a comprar sólo uno, pero los lengüetazos me compraron a mí y me fui con los dos.
Hoy sólo están Shiva y Gandhi. Shiva fue mamá en tres oportunidades de múltiples cachorros. Gandhi fue papá muchas veces, entre ellas las dos últimas maternidades de Shiva. A pesar de sus largos y bien vividos años, Shiva todavía sigue recibiendo el llamado de la naturaleza, aunque sin resultados, y Gandhi sigue respondiendo.
Lo que pasa generalmente es que la hembra cuando se cansa del cargoso macho se acuesta, con la hembra acostada al macho se le queman los papeles y llora.
En este caso el ritual tiene lugar en la puerta de mi habitación a las 3 de la mañana, no me molesta, pero es ella la que llora.



(él dice que para el día del amigo siempre sube la foto de un perro)

Hola

El solo

No importaba dónde fijara su mirada

Nunca ninguna distancia la llenaba

Entre aquel abismo imaginario y su retina

La Nada

Crónica de fin de semana largo

Por razones que no vienen al caso y de cuyo resultado estoy empezando a dudar, este último tiempo me estuve yendo de La Plata con variadas excusas. La última fue conocer a Juanita, la hija de Pao (amiga que hace siglos no veo), quienes iban a estar en Bragado hasta el sábado.
Así fue que el jueves empecé a idear mi plan:
- Encontrarme con unos amigos motorizados en capital el viernes a la tarde y de ahí salir para mi ciudad.
-El sábado a la mañana tomar un micro hasta Bragado, conocer a Juanita y ponerme al día con Pao.
- Volver a La Plata esa misma tarde. Feliz y con olor a bebé.
Pero como sucede siempre (el universo ofrece resistencia, se niega a ser domado, se burla de nosotros, todo lo que se planea en detalle nunca funciona o termina siendo aburridísimo) mi plan sufrió modificaciones ese mismo jueves. Vía mensaje de texto Capocha me dice que sale desde La Plata el viernes a la tarde. Notición que me ahorraba el viaje a capital.
Con las respectivas modificaciones en mi plan y habiendo arreglado los reemplazos en el laburo, el viernes llené la mochila y esperé como quien está deseoso de un viaje. Capocha llegó con puntualidad kantiana, acompañado por Márie (hermana de éste y dueña del auto) que en el transcurso del viaje y mientras Capocha dormía en el asiento de atrás me contaba que solo llevaba unos días como dueña. Entre otras cosas me dijo también que el auto necesitaba alineación y balanceo y que se llamaba “Tormenta”. Tormenta es una especie de versión automotriz de la última flecha disparada por Robin Hood pero con muy buenos frenos, como dejó demostrado en la autopista La Plata-Buenos Aires.
Un viaje sin música no es un viaje, este era un viaje, entonces había música. Márie había puesto un compilado (caprichoso, como suelen ser todos los compilados) que entre otras cosas tenía el más reciente corte de difusión de Coldplay, algo de electro pop europeo y al sorprendente Chapo. Márie entre risas me contó que Chapo tuvo la suerte de estar en la banda de sonido de Babel, película con la que lloró en el cine con una amiga que también lloró pero por una historia diferente. A mitad de camino Capocha tomó el volante y Márie el mate. Para mi suerte, el resto del viaje Television fue la banda de sonido.
Llegamos de noche y no pensaba salir (al otro día tenia que levantarme temprano para ir a Bragado), pero después de dos mensajes de texto y de decirme a mi mismo “saludo, tomo algo y me vuelvo a dormir” fui al bar donde estaban todos mis amigos y todos mis enemigos (las ciudades chicas son así). Entre mis amigos estaba Juda. Juda es mi amigo desde la infancia, fuimos juntos al jardín, la primaria y la secundaria. Y después de escuchar mi plan se ofreció a ir conmigo en su auto. El plan seguía cambiando, pero no mucho:
- El sábado ir con Juda a Bragado, conocer a Juanita y ponerme al día con Pao.
- Volver a La Plata esa misma tarde. Feliz y con olor a bebé.
Obviamente lo de “saludo, tomo algo y me vuelvo a dormir” dejó de funcionar al segundo fernet.
El sábado el despertador sonó a las 12 del mediodía. Lo primero que hice fue mandarle un mensaje a Juda que no respondió. Eso me preocupo un poco porque el último micro a Bragado salía 12:35 y Pao se iba de Bragado a las 16:30. A las 15:00 le mando el tercer y último mensaje a Juda: “Pao se va a las 16:30, tratemos de estar antes”
La respuesta de Juda llego 17:30: “Recién me levanto, no puedo parar de vomitar”. Para esto el destino estaba bailando un malambo sobre lo que quedaba de mi plan y en las noticias decían que De Angelis estaba por ser liberado y que los micros de larga distancia entraban en paro.
Mientras veo por tv cómo se autoconvoca la gente en las rutas, llamo a Pao para pedirle disculpas y me dice que no pudo irse, que se queda hasta el lunes. Le digo que por ahí voy con Juda el domingo a la tarde pero que no le aseguro nada. Ya había desistido de toda manipulación del futuro.
De haber funcionado mi primer y perfecto plan, estaría varado en Bragado.
No sé muy bien por qué, el desabastecimiento en la ciudad afectaba, no sólo combustibles, si no también cigarrillos y tarjetas telefónicas. Con mis últimos centavos de crédito pedí una Movistar $20 a La Plata y arreglé los reemplazos para el domingo y lunes en el laburo.
Esa noche había reunión en la casa de Tato, asado, mesa larga, muchos amigos, segundas marcas de cigarrillos, acaloradas discusiones sobre el campo (aunque todos estuviesen de acuerdo), nuevas anécdotas, show en vivo del payaso del grupo, guitarra y fernet. Más tarde? el mismo bar que el viernes pero atestado de gente y viejas amigas que me preguntaban el por qué de mi recurrente vuelta a la ciudad. Más tarde? otro bar pero con mayoría de adolescentes pensando en su viaje a bariló bariló y Anita riéndose de mi edad. Más tarde? cuatro personas en un auto de las cuales una era yo y otra Cebolla rumbo a una disco de la que salía gente golpeada y a la que no nos animamos a entrar. Más tarde? solo dos posibilidades.
El domingo a la noche… mismo bar, menos gente, amigos que todavía no había visto y terceras marcas de cigarrillos. Más tarde? otra disco de la que también salía gente golpeada pero a la que sí nos animamos a entrar. Más tarde? fallido intento de after hour en casa de Tato. Más tarde? altillo de la casa de Cebolla, muchas risas, poca agua, larga charla de dudoso contenido y novedosos descubrimientos. Más tarde? solo una posibilidad.
Después de una hora de sueño profundo suena el despertador seguido por un mensaje de Capocha diciendo que me pasa a buscar en 5.
Así fue que en 5 estábamos sobre la ruta montando a Tormenta y escuchando Coldplay y Chapo. Otra vez saltaron las risas al escuchar a Chapo y no sé si fue el cansancio o mi cabeza que ya pensaba en La Plata, pero me detuve a escuchar la letra y sentí ganas de subir el video en el blog.
El Señor obra de maneras misteriosas.

Regalan color

y yo... completamente ciego

Sin vaselina

Mirá pibe.. nadie deja a nadie porque sí, si te dejó es porque algo tiene. El deseo no desaparece, se muda. Lo otro pasa en los libros o el cine. Seguramente haya gente que lo hace, ojo, pero es de esa gente que uno nunca se cruza, como el que sacó el Prode.

Descargo

Figúrense un gigantesco y heterogéneo mercado de turbia geometría. Con todos sus personajes. Entre ellos ustedes y entre ustedes yo. Con miles de depósitos, garitos, almacenes y puestos, todos a una equidistancia desagradable. Entre ellos el mío, que ve llegar cada tanto un camión de carga y un peón que son una misma cosa, yo.
Ahora el peón en forma redundante descarga este descargo que dice también que el contenido del camión no siempre es el mismo y que no siempre llega para poder ser descargado. El peón no podría hacerse responsable de lo descargado, está fuera de él. El incierto tránsito que realiza el camión hace que llegue hasta aquí con una carga igualmente incierta. Como imaginaran, el camión no podría hacerse responsable de lo cargado, está fuera de él.
Razonables leyes en otras turbias geometrías felizmente los condenarían.